Pétalas de Crepom
Fica a Dica
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Austrália
Meu Amor Pétalas de Crepom |
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Dois homens em
contato com aliens que disputam mundos e galáxias
inteiras com tecnologias
devastadoras e genocidas em combates sem fim. Seres das mais longínquas regiões do cosmo, espaçonaves à velocidade da luz, criaturas poderosas com ideologias complexas e forte política de dominação. Onde nesse cenário cabe a insatisfação metafísica de um humano a questionar a própria existência? A própria violência? O desejo de morte? Espionagem, traições, mentiras, dúvidas existenciais, intolerância, preconceito, racismo, jogos psicológicos, perseguições e lutas fatais. Abduzidos nesse jogo se escravizam em condições sub-existênciais em total submissão e ou se sujeitam a terríveis castigos... Estrelas do Espaço Profundo Referências Compilador hh |
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AUSTRÁLIA
MEU AMOR um thriller espetacular |
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O
Antenor Gomes com bandeirolas e lábaros
desfraldados entra glorioso na doca com um carregamento reluzente de meretrizes
russas, latinas, chinesas, canadenses e americanas. Belas, altas e baixas, quase
nuas, brancas e negras, escolhidas a dedo. Seguem pelo píer alegres em passos
de danças e gritinhos a distribuírem beijos e sorrisos. As bocas lindas, olhos,
cabelos e dentes brilhantes. Os marinheiros em frenesi urram e assobiam lançando-se às moças, cobrindo-as de abraços, beijos e notas de 50 e 100 dólares. Daí, numa urgência aflita, as arrastam às cabines e beliches onde alguns casais já se jogaram com gemidos e juras eruptivas. As mais ousadas
provocam frisson ao subirem no estrado envolto pela rede. Içadas ao convés por
guindastes que as levitam do Antenor Gomes ao Ninsk voando em poses
escandalosas, gritinhos e gargalhadas. A travessura excita um furor ensandecido
nos homens, e por si só, a volúpia em semiorgasmos e urros. Ao descerem do estrado são as mais disputadas, mesmo a tapas e empurrões. São também as mais caras. A noite se faz esplêndida decorando-se perfeita para o amor. Um vento mágico expulsa em golpes todas as nuvens. O céu de Timor Leste se enfeitiça com milhões de estrelas. A luz da embarcação reduzida ao mínimo deixa a lua cheia iluminar os barcos fundeados lado a lado tingindo de prata todo o mar em volta. Um estranho rock'nroll russo mastiga dois alto-falantes amarrados no alto dos mastros. As mulheres de costas e coxas de fora, saltos altíssimos, cigarros, garrafas, meia arrastão, bocas vermelhas e calcinhas enterradas. Volumosos seios e ancas. Muitas já tinham se deitado com vários enquanto outras ainda chegavam. Sem perda de tempo vão atrás de seus marinheiros, um a um, de beliche em beliche e depois refazem o percurso. Os homens endoidam-se com cada uma. Cinco marinheiros se atracam ferozes. Socos, chutes, palavrões. Tudo para a glória da maravilhosa afro que sorrindo e aos guinchos de Vodka! Vodka! sacode os seios entre as tramas da rede direto nas bocas dos marujos antes mesmo de tocar o convés. Um extraordinário soco define quem irá desfrutar dos irresistíveis dotes da dama preta. O vencedor avança mordendo seus lábios e as auréolas púrpuras dos enrijecidos mamilos. Alucinado e febril desfere beijos vorazes. Ela implora e grita, quase chora pedindo Calma! Calma!, mas sorri agoniada com as dentadas de amor, dor e arrepios. Uma ordem do tombadilho levou-lhe a moça dos braços. Enfurecido, armou os punhos. A silhueta do líder no alto da vidraça da ponte esfriou-lhe num estalo. A mulher sorriu aliviada, subiu correndo os degraus que levam ao comando. Conformado, o rapaz teve que se contentar em colher outra que já tinha percorrido vários beliches... Na ponte, a dama
arrebatada pelo líder conhece perfeitamente o ritual a cumprir. Encontrou-o
recostado num painel de instrumentos. Olhos apertados, as mãos calejadas, uma
enfiada no bolso, a outra a alisar o bigode grisalho sobre um sorriso impreciso.
Velhas cicatrizes, talvez de batalhas e encrencas esquecidas cingem suas rugas.Graciosa, anda na ponta dos saltos. Pegou-o pela mão, dona do navio, saiu puxando-o através das escotilhas e corredores à cabine do comandante. A mulher com trejeitos de ardor insaciável, a língua massageando os próprios lábios, empurrou a porta, passou a tranca, e o puxou contra si. Ele a abraçou bruto, com força. Um beijo longo. A moça caiu de joelhos, abriu-lhe o zíper. Sua cabeça, com dreads e purpurinas, começou a desenhar movimentos fortes para cima e para baixo. Ele ruge, ela ronrona mudando o ângulo dos movimentos, agora suaves. Ele abre os olhinhos admirando-a por instantes. Acende um charuto, apoia uma perna sobre a cadeira abrindo maior espaço para a moça desenvolver sua arte. Recostou-se na mesa, respiração alterada. Geme grave. Arrancou na mordida a rolha de uma garrafa e entre um rugido e outro, ora tragava o charuto, ora bebericava a vodka, ora puxava a moça e a beijava indecente e a empurrava para baixo de novo, e de novo e de novo... A mesa bate e soca neste frenético balé. Saltitam pedaços de salames e queijos, canecos de vinho e cerveja, poças derramadas de whisky, vodka... e bem no meio desta bagunça, um mapa de cartolina aberto, todo respingado e sujo exibe um círculo vermelho riscado à mão. Um insuspeito píer destaca-se na enseada de Darwin, norte da Austrália... Perfeito. Tudo
perfeito numa noite perfeita. O Nisnk, o septuagenário couraçado russo já na
segunda 2ª
Guerra Mundial, hoje convertido em cargueiro clandestino e oficialmente navio de
turismo norueguês, por uma noite é o Barco do
Amor, com dezenas de lindas damas a bordo. |
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