Aníbal, é amigo de Marcus, – ‘Aníbal’ e ‘Marcus’ são pseudônimos. Aníbal tem a obrigação de entregar um artigo sobre Horóscopo até o meio-dia no máximo para a edição do seu jornal, na amanhã seguinte.
Horóscopos, e fofocas sobre socialites são os temas principais de sua coluna diária.
O jornal, a empresa para a qual trabalha, de grande porte à moda antiga, tem redator, redator-chefe, chefe da equipe de repórter, chefe da equipe de cronistas, chefe disso, chefe daquilo, e no meio de tudo uma velha professora dos tempos de ginásio formada em Pedagogia, Língua Portuguesa, e profunda conhecedora da gramática, vigia com lupa de grosso calibre todas as palavras em cada coluna antes de ir para as prensas. Nada é publicado sem passar pelo seu crivo, o que encurta mais ainda o tempo de entrega das matérias.
   
    Aníbal, um artista no seu âmago, nunca quis fazer um mero horóscopo copiando simplesmente as deixas dos velhos manuais e livros de magos. Não. Ele quer florir, enfeitar, maravilhar cada bicho do zodíaco. Quer dar esperança e prometer felicidade a todos os nascidos, mesmo que os deuses dos astros conspirem contra. Sempre arruma um modo de ter todos os doze signos com perspectivas promissoras. É seu jeito e os leitores o adoram. Qualquer signo, em qualquer dia, só tem coisas boas, previsões favoráveis no amor, no trabalho, na saúde. Não tem nada de ‘dia ruim hoje...’ ‘A conjunção tal desfavorece tal’. Nada disso. Não há nunca um único sofrimento em suas previsões que não possa ser remediado com uma reza, uma dieta ou alguma oferenda a santo ou orixá.
Passa dias e noites remoendo dores, lamentos e tristezas infinitas embrulhadas nas mensagens com todas as angústias e lágrimas que seus leitores lhe enviam pelo correio e e-mails. Perde o controle. Sofre com isso à beira da loucura e às vezes, Aníbal sucumbe.
   
Telefona de madrugada em prantos para a casa de Marcus. Fala em morrer, suicidar, se atirar da janela mais alta do Acaiaca, o prédio mais visto de Belo Horizonte, em pleno meio-dia e estatelar no asfalto da avenida para todos saberem de seu sofrimento!
Marcus afasta a vontade de morte do rapaz apenas aparecendo no seu apartamento e deixando que fale pela madrugada adentro, com xícaras e mais xícaras de café ou chá, e todas as lamúrias e sofreguidões que o sufocam; – mesmo que a maioria das dores não lhe pertença legitimamente.

Longe de seu homônimo – o General Aníbal, que com seu exército de elefantes escravos e milhares de homens, atravessou os Alpes e os Pireneus massacrando todos os romanos que encontrou pelo caminho. Entrou na Itália, chegou às muralhas da poderosa Roma e se preparou para a conquista da cidade em um cerco de anos. Roma, o centro do mundo, a Única e Eterna Roma. A história da humanidade seria outra, ‘se’ Aníbal, o Grande, recebesse os reforços que esperava duzentos e tantos anos antes do nascimento de Cristo... bem, esta é uma outra história.
Aqui, nosso Aníbal é terno, sorridente, sensível e não tem tenta pretensão assim. Ele distribui amor e esperança, e se consome fustigado pelos pesares de seus leitores.

Certa madrugada ligou desesperado.
— Marcus, por favor...
— Claro, já estou indo...
— Não, não! não precisa vir. Eu estou bem, ou quase...
— O que está acontecendo, menina?
— Não vou conseguir entregar minha coluna manhã! não vou!
— Como não vai? você tem a noite toda... e a manhã toda também...
— Não consigo escrever uma linha sequer... eu simplesmente não consigo... estou estressada!
— Do quê está falando? essa não entendi.
— Isso tá me matando... não aguento mais!           
— Nossa que horror! chuta tudo! acabe com isso...
— Mas não posso, esse é o problema! Faz parte do meu contrato e eu também tenho minhas contas pra pagar, né?
— Então, um conselho: relaxe e deixe a ‘pena’ correr...
— ... estou exausta!
— Aníbal, você não está me ouvindo. Relaxa e faça o seu trabalho, você é paga prá isso! é isso que você faz...
— Sabe Marcus, às vezes você fala igual ao meu chefe! vou desligar...
— Está bem, me desculpa, mas... tente escrever algo mais simples hoje, cinco linhas, sete linhas no máximo para cada signo. Fale das coisas boas de sempre, relaxe... deixa rolar, termine seu trabalho e volte pra cama sossegada... já são três horas, cara!
— Eu não posso. Não posso e não posso! Vou morrer. Ah, eu quero morrer!!...
— Escuta mulher, deixe de viadagem e faça seu trabalho! Você acordou todo mundo aqui em casa... espera aí, tem alguém aqui querendo falar com você...
— Oi Aníbal, é Paulo.
— Oi amiga... você viu como Marcus tá me tratando?... aliás o que você está fazendo aí uma hora dessas??
— Olha, nada de ciuminhos...
—  Então diga pra essa troglodita não me atacar!
— Ela não entende nós mulheres... ah! ah! ah! ah!
— Isso amiga, agora estou falando com alguém que me entende. Só não quero que você fique com esse agarramento com meu Marcus, viu?! Mas deixa eu te fazer um pedido?
— Íh! aí tem coisa!
— Você tem que prometer que vai ‘fazer’ primeiro...
— Ah, meu Deus, essas coisas nunca dão certo...
— Promete, senão eu não peço...
— Tá bem, vai...
— Não. Promete!
— Tá certo, ‘Eu Prometo’...
— Então né? pede pro Marcus fazer minha coluna só hoje pra mim? você pede?
— Mas ele não entende nada de horóscopo!! e muito menos da 'alta sociedade'...
— Ah, amiga. Arruma um jeito de dobrar ele, vai. Se ele escrever só o horóscopo já será maravilhoso! Vai salvar minha vida! Eu mando uns livros...
— Aníbal, o Marcus nem acredita nestas coisas minha filha!
— Você prometeu...
            — Tá bem, eu vou tentar... mas você sabe, ele não tem esse seu jogo de cintura...
            — O que você que dizer com isso?
            — Nada... Nadinha! Eu vou tentar convencê-lo, mas não garanto nada...
— O que ele escrever tá bom!...